-Fun For Psychopath's-

Résumé: Monsieur Triton a récupéré des pamplemousses polymorphes, conçus pour que personne ne puisse rater leur préparation culinaire. Mais Monsieur Triton est aussi l'horreur incarnée de la cuisine. Un duel sans pitié va commencer entre ces deux éternelles forces antithétiques...

2. L'Apocalypse selon Monsieur Triton

   Monsieur Triton, sans connaître les futures répercussions de son acte, cueillit un pamplemousse polymorphe.

   "C'est étrange quand même qu'ils n'aient encore jamais changé de forme".

   Monsieur Triton soupesa le fruit; rien d'étrange. Et s'il s'était fait avoir? Si le trésor des Incas n'était pas des pamplemousses polymorphes, mais juste des pamplemousses irradiés? Monsieur Triton fit la moue, puis haussa les épaules. Il allait bien voir durant la cuisson.

   Car oui, Monsieur Triton cuisait ses pamplemousses. Plus exactement, il comptait les faire revenir à la poêle avec un peu de neige d'arctique qu'il avait ramenée lors d'un autre voyage et qui possédait de grandes vertues médicinales. Alors que Monsieur Triton se saisit de sa poêle, il sentit ses poils de bras se dressaient. Une sorte de petit choc électrique provenant de la poêle. Comme un avertissement, que Monsieur Triton ne sembla pas comprendre. Il la posa sur sa plaque électrique qu'il alluma.

   La première confrontation proprement dite débuta lorsque Monsieur Triton débuta la découpe en rondelles du pamplemousse. Alors que la lame s'enfonçait dans la chair de l'agrume, un tremblement secoua l'immeuble une fraction de seconde. Habitué à bien pire lors de ses aventures, Monsieur Triton n'y prit garde. A chaque fois que la lame taillait la pulpe, deux millénaires forces antithétiques s'opposaient dans un combat direct. Colossales, elles déclenchèrent raz-de-marées et éruptions volcaniques aux antipodes du globe. Mais Monsieur Triton continuait, comme si de rien n'était. Alors qu'en dehors de son grand appartement, l'humanité disparaissait, Monsieur Triton observa ses lamelles de pamplemousses. Celles-ci étaient passées dans un état quantique superposées: elle était à la fois impeccablement découpées et à la fois affreusement déchiquetée. Si des physiciens avaient survécu à l'armageddon qui avait détruit toutes les nations, ils auraient sûrement été très intéressés.

   Alors que Monsieur Triton posait les tranches de pamplemousses polymophes dans la poêle brûlante, un morceau de son plafond s'effondra dans son salon, achevant son fauteuil qui venait d'arctique. Mais Monsieur Triton ne le remarqua pas. Lorsqu'il cuisinait, il était entièrement à cette activité. C'est que cela demandait une concentration et énergie phénoménales pour rater tous ses plats! Tandis que le pamplemousse polymorphe commençait cuire, il se mit soudain à dégager une intense fumée verte et luminescente. Monsieur Triton eut instinctivement un mouvement de recul. Il écrasa alors un morceau de son plafond et se retourna enfin.

  Un paysage désolé s'offrait à lui. Son appartement éventré révélait une vision d'horreur: un soleil couchant rougeâtre dévoilait de sa teinte mortuaire des amoncellements de gravas et de corps carbonisés. Au loin, l'atmosphère était saturée de poussière volcanique. L'horizon, noir, vibrait sous l'effet de vagues de chaleur.

  "Mais... c'est impossible! Qu'ai-je fait!"

  Monsieur Triton tomba à genou, aussi détruit et désolé que la terre. Lui, il n'avait jamais voulu la détruire, l'humanité. Bien sûr, ils n'ont pas toujours été en bons termes, mais globalement Monsieur Triton aimait ses congénères. Et comprendre qu'ils venaient tous de disparaître...

  "Tu fabules, tu fabules!" s'exclama une petite voix derrière lui.

    Pour une raison totalement inutile et absurde, l'ancienne histoire est abandonnée x) A la place, voici les fantasmagoriques et misologues pérégrinations de Monsieur Triton... tremblez, pauvres mortels!

1. C'est l'histoire de Monsieur Triton

    Monsieur Triton était un excellent aventurier. Grâce à son chapeau et son lasso, il avait pénétré à l'intérieur d'un antique temple inca. Après avoir échappé aux salves automatiques de flèches empoisonnées, évité le sol qui se dérobait sous ses pieds, après avoir été pourchassé par une immense sphère de granit, Monsieur Triton s'était religieusement emparé du plus grand trésor des Incas, qui proviendrait du Dieu-Soleil lui-même: l'Arbuste aux Pamplemousses Polymorphes.

    Monsieur Triton s'était autoproclamé très malin. Personne n'avait voulu de ses pamplemousses polymorphes; quelques analyses scientifiques avaient rapidement révélé l'origine de leur pouvoir: 7.3 milliard de milliard de Becquerel. Une radioactivité à faire fissionner d'envie uranium et polonium. Monsieur Triton avait alors récupéré son arbuste et l'avait installé chez lui, près du grand fauteuil de son salon qu'il avait récupéré lors d'une périlleuse mission en Arctique. L'arbuste se révéla multifonction: il brillait dans le noir et dégageait une agréable chaleur. De belles économies d'éclairage et de chauffage! Le seul point étrange était que jamais les pamplemousses polymorphes n'avaient changé de forme. Ils paraissaient vraiment être... des pamplempousses lambda, quoi. Mais Monsieur Triton avait voulu aller plus loin que les simples apparences. Il décida de cuisiner un de ses pamplemousses polymorphes.

    Monsieur Triton était un excecrable cuisinier. Non pas qu'il fût vraiment mauvais ou manquant d'enthousiasme, mais il était devenu la terreur des spatules, des plaques électriques et de l'incarnation anthropomorphique de la Cuisine elle-même. Tout aliment qu'il touchait se consumait; tout ce qu'il cuisait calcinait; tout ce qu'il découpait pourrissait. Mais Monsieur Triton ne désespérait pas.

    Si les Incas n'avaient pas joué avec la fusion nucléaire (habilement dissimulée derrière l'intervention d'un "Dieu-Soleil"), les pamplemousses auraient été simplement massacrés par l'adresse culinaire de Monsieur Triton. Sauf que les incas avaient utilisés leur ancestrale puissance pour concocter un aliment intrinsèquement impossible à rater lors de la préparation d'un repas. La plus grande crainte des Incas était la fin (ou "faim", selon les traductions) du monde. Celle-ci interviendrait lorsque deux puissances opposées s'affronteraient directement.

    Avec un sourire en coin, Monsieur Triton cueillit un de ses pamplemousse polymorphe d'une main et se saisit d'une immense couteau de cuisine de l'autre. L'apocalypse allait enfin commençait.

Et oui, Wormwood a lu les quatre premières intégrales du Trône de Fer en un mois.

Et elle a décrété que son personnage préféré se trouvait être Sandor Clegane... Le Limier. Love love love.

Un homme sans foi ni loi, torturé par les remords, solitaire et sauvage, rongé par la haine et le désir de vengeance. La moitié de son visage a été brûlée dans son enfance par son grand frère, le chevalier Gregor Clegane, surnommé "la Montagne à cheval", brute épaisse s'il en est. Depuis, le Limier craint le feu et hait ses semblables ; et il en est également haï, craint, méprisé ou détésté. Il était au service de la maison Lannister qui le traitait comme un chien avant de fuir, ivre, après la bataille de la Néra, térrorisé par les flammes du feu Grégeois dévorant les navires et la ville... C'est un combattant exceptionnel, une des plus fines lames des sept couronnes. Il est moins grand que son géant de frère mais tout de même beaucoup plus imposant que le commun des mortels ; il peut donc porter des armures lourdes tout en gardant sa rapidité. Son haume figurant une terrifiante tête de chien, qu'il porte presque constamment pour cacher ses brûlures, est légendaire. Rapides et puissants, ses coups trouvent presque toujours leur cible. Il n'a pas réellement d'honneur et méprise l'état de chevalier, ne sert que lui-même et peut faire preuve de cruauté si cela lui est profitable. Cependant il peut faire preuve de clémence et d'une forme d'affection, comme le témoignent ses relations avec les jeunes soeurs Sansa puis Arya Stark.

Ouvre le lien de l'image dans un nouvel onglet pour voir en plus grand...

PS : huhuhuhuhu

Parce-que Wormwood aime faire des dragons.

Artpad!

(mais en mode Fast c'est mieux, et au Trackpad, c'est pas simple...)

Pour ceux qui ne sont pas patients, voici ce que ça donne à la fin :

Le choc des micro-titans.

Il est grand temps de faire sortir la tête de Wormwood du pâté.

(ici le début)

12. En l'attente de l'exécution (2)

    La lame avait traversé la cage du corbeau-rat qui avait poussé un cri d'horreur perçant. Pourtant, lorsque la lame ressortit de la prison du volatile, elle est immaculée. Le corbeau-rat, indemne, criait encore, de plus en plus fort.

   "Quoi, vous avez réussi à rater cet animal?" L'Allié du Destin fulminait; il portait les mains à ses oreilles afin de ne plus subir le hurlement strident.

    "Mais, je…" Le garde, interloqué, replongea plusieurs fois sa lame dans la cage, traversant comme un nuage de suie la créature mystérieuse. Celle-ci se calmait, comprenant petit à petit l'impuissance de son geôlier, mais une vague de panique animale enveloppait toujours ses pensées.

    Tandis que le garde tentait vainement de comprendre ce qui se passait et que l'Allié du Destin était soulagé de la disparition progressive des cris, une flûte d'os finement ouvragée de la couleur de l'albâtre apparut en suspension dans l'air au-dessus de la cage. Une voix ténébreuse, qui semblait provenir de l'instrument blanc, retentit avec une délicatesse retentissante.

"Tant que la disciple, ne connaît pas son terme
Jamais le corbeau-rat, ne connaîtra la mort.
En rien dans ce monde, tout juste à l'épiderme,
Sa survie c'est selon, le grand démon Aïkohr."

    "Un démon, ici!" L'Allié du Destin, tourné vers la flûte en pleine lévitation, était horrifié. "Vous ne sauriez venir ici sans que nous le sachions!"

    "Voyons, il est fini le temps où les démons cthulhuesques ne prenaient aucune précaution avec les hommes; à présent, il ne reste que ceux, les plus nombreux, pour qui vous n'êtes rien et qui ne viennent pas dans votre monde, et ceux qui préfèrent s'amuser avec les vôtres. Ceux-là ont appris votre technologie et ont facilement su la contourner. Ne restent plus que les démons abrutis et putrescents parfois invoqués à partir de grimoires désués par des apprentis ritualistes."

    La flûte se déplaçait dans une danse étrange dans les airs. Il semblait qu'un personnage invisible la maniait durant son discours; et ce devrait être probablement le cas.

    L'Allié du Destin, le plus apte à réagir professionnellement face à une telle situation, s'écroula de peur. Le garde, quant à lui, préféra se rasseoir en attendant les prochains ordres. Le reste ne l'importait pas.

(ici le début)

11. Storäta (3)

    Storäta ne pouvait continuer la jeune fille à enquêter. "Je suis ici depuis peu de temps; je suppose qu'ils préfèrent faire l'économie d'un bûcher et nous brûler ensemble" mentit-elle.

    "Je vois" répondit Hjärta, perdue dans ses pensées. Elle se releva et fit lentement le tour du cachot exigu. C'est alors qu'elle entendit, non loin, une porte métallique s'ouvrir dans un grincement. Était-ce déjà l'heure?... Son sang ne fit qu'un tour; elle s'imagina déjà combattre une nuée de gardes afin de s'enfuir. Mais où irait-elle alors? Les pas se rapprochaient. D'ici quelques secondes...

    "Hjärta?" Une voix masculine, que Hjärta savait avoir déjà entendue, l'appelait doucement. Alors qu'elle s'approchait, elle aperçut dans l'obscurité un visage connu.

    "Varmt! Mais... que faîtes-vous..." Son instructeur dans la science des chaudières était bien la dernière personne à laquelle elle s'était attendue.

    "Je ne vais pas pouvoir rester longtemps, jeune fille."

    "Vous? Mais pourquoi donc? Aidez-moi, s'il-vous-plaît, je..." Hjärta n'eut pas le temps de finir sa prière.

    "Vous êtes une apprentie intelligente" continuait Varmt sans s'arrêter. "Je ne voudrais pas avoir à en rechercher une autre ainsi. Alors écoutez-moi: ne cherchez pas à vous enfuir. Ils ont besoin d'une accusation, et..."

    "Le temps est dépassé, papi!" Un garde surgit, empoigna Varmt qui ne put terminer sa phrase et disparut avec lui.

    La scène s'était passée en un éclair, mais Hjärta, toute abasourdie encore des derniers évènements, avait compris ce qu'avait voulu dire le maître des chaudières. Ce qu'il ne comprenait pas, c'était comment il pouvait la considérer comme une bonne apprentie, elle qui n'avait toujours que subi les heures passées en sa compagnie...

    "Que t'a-t-il dit?" interrogea Storäta. Elle n'avait pas bougé de son coin du cachot et n'avait pas du entendre les murmures de Varmt.

    "Tu n'avais qu'à ne pas te cacher" répondit Hjärta. Une brusque méfiance s'était emparait d'elle. Si Varmt disait vrai, et si ses goeliers attendaient une évasion pour avoir un motif d'exécution, alors Storäta pouvait être leur complice. Pourtant, Hjärta savait au fond d'elle que ce n'était qu'un report: si elle ne tentait pas de s'enfuir, ses juges trouveraient sûrement, dans leur archive, un élément quelconque pouvait être interprété comme de la trahison.

    Il n'y avait néanmoins rien de plus frustrant que de se savoir impuissante. Elle ne pouvait invoquer aucune créature démonique sans manuscrit infernal des temps immémoriaux et hésitait même à continuer de parler avec sa co-détenue. Hjärta s'étala dans un coin du cachot, tâchant d'oublier sa situation. Le silence envahit alors le cachot sombre. On n'entendait plus que les grattements et les couinements des souris et parfois les mouvements de Storäta qui continuait de se cacher. Les heures passèrent, mortelles. Enfin, une sorte de sommeil enveloppa Hjärta, qui ne lutta pas. Elle commençait à perdre la notion du temps et le découragement s'était installé dans son coeur.

    Dans ses rêves, elle aperçut, dans une immensité noire, deux petits yeux rouges, paniqués, tenter de se repérer. Le bruissement d'aile était le seul son audible à l'oreille humaine, mais un démon aurait entendu les rythmes tribals et les psalmodies ennivrantes qui infestaient cet univers vide. Quant à sa signification, elle prenait sa source dans une pièce, quelques étages au-dessus des cachots...

(ici le début)

10. En l'attente de l'exécution (1)

    Le corbeau-rat, en tant que pièce à conviction, avait été soigneusement conservé dans une minuscule cage, bien plus petite que celle qu'avait utilisé Hjärta. L'animal ne comprenait pas la situation qui l'entourait, ce qui n'empêchait pas la peur de prendre le contrôle de ses pensées.

    "Alors, on en fait quoi de la bête? On se décide à la zigouiller ou quoi?" demanda un garde dans un rire. Près de lui, dans un élégant complet, un homme sec observait l'animal avec dans sur le visage une once de dégoût.

    "Je pensais pouvoir l'utiliser afin de trouver un motif d'exécution pour la démoniste mais nous devrions trouver des accusations sans avoir de l'aide de sa créature". Il se tourna vers le garde avec un air franchement écoeuré: "Est-ce réellement cet animal qui empeste ainsi? Laide et puante créature; tu dois bien t'accorder avec le coeur de ta propriétaire."

    "Ils sont nombreux, à tenter des invocations?" demanda le garde d'une voix qu'il voulut désintéressée. Ces informations étaient inconnues du public mais cet Allié du Destin, cette caste si puissante et si secrète de l'Empire Stratosphérique, pourrait peut-être lui en donner.

    "Ho non, un tous les deux ans environ. Toujours des Alliées du Ciel; à force d'agir sur le terrain et de neutraliser des sectes fanatiques, elles deviennent intéressés par les sciences occultes. C'est le cas de cette Hjärta. Elle venait tout juste d'être affectée au poste le plus ennuyant que nous ayions trouvé, dans le service des chaudières pour faute grave. Peut-être voulait-elle se venger... A vrai dire, peu importe ce qu'elle voulait vraiment, puisqu'elle va mourir."

    Il toussota un peu, probablement pour oublier l'odeur du corbeau-rat, puis reprit:

    "Je vous déconseille vivement les arts ésotériques. C'est vraiment prendre des risques pour rien. Voyez celle-là: elle n'a réussit à rien invoquer, seulement à affoler nos capteurs de magie noire. Une seule a réussi à invoquer un démon..." Il se souvenait de cette jeune fille, trop ambitieuse. Une Alliée du Ciel qui était entrée en possession d'un livre maudit lors de l'une de ses missions. Jolie, en plus. "Elle ne sut imposer sa volonté au démon et celui-ci, pour s'amuser, préféra la maudire que la tuer."

    "Fut-elle aussi exécutée?" interrogea le garde.

    "Cela fait trop de questions" répondit brusquement l'Allié du Destin. "Débarassez-vous de cet animal qui se débat dans sa cage; je n'en peux plus."

    Lassé, le garde se leva et s'approcha de la cage sur la table de verre. Il aurait préféré continuer la conversation, goûter un peu plus à ce savoir interdit. Lui n'était qu'un Allié de la Terre, qui avait eut l'opportunité de quitter les champs pour un poste au palais. Au fur et à mesure que le garde s'approchait de la cage, les cris du corbeau-rat redoublaient d'ardeur, devenant de plus en plus stridents.

    "Mais faîtes-le taire! Faîtes-le taire!" s'exclama l'homme en complet. "Tuez-le, ici et maintenant! On en jetera la carcasse par dessus bord."

    S'exécutant, le garde tira sa lame de son fourreau. Il n'aurait même pas besoin d'ouvrir la cage: il n'aurait qu'à transpercer l'animal en passant au travers des barreaux. Tandis que le corbeau-rat s'agitait, la lame fendit sur lui avec la précision et la rapidité de la foudre.

(ici le début)

9. Storäta (2)

    Hjärta, dans un état second, peinait à comprendre les informations que captait son cerveau. Il y avait le froid sous elle. Un froid qui n'était pas vraiment désagréable; un froid qui rappelle qu'on existe. Il avait aussi une odeur de putride, différente de celle des démons et pourtant pas si éloignée. Enfin, l'impression bizarre qu'un doigt étranger lui déformait la joue.

    "Hmmm" grogna-t-elle.

    "Mais tu es vivante alors? Arf, dommage."

    Le doigt arrêta de creuser la joue de Hjärta. La jeune fille sentit une présence se mouvoir auprès d'elle.

    "Tu vas rester encore longtemps allongée par terre?" Il s'agissait d'une voix féminine, et pourtant elle possédait des harmoniques graves.

    Hjärta se redressa, tant bien que mal. Des cachots, comprit-elle. Ils étaient obscurs, le sol était poisseux et les barreaux glacials. Enfin, elle se rappela.

    "Comment ont-ils pu savoir?!" s'exclama-t-elle. Elle remarqua enfin une autre présence, tout au fond du cachot. Quelqu'un qui se tapissait dans l'obscurité. Sûrement celle qui l'avait réveillée.

    "Voyons, réfléchis. Tu es une Alliée du Ciel, n'est-ce pas? Cela se voit bien; nous autres, Alliés de la Terre, n'avons jamais assez de nourriture pour devenir aussi grasse." Elle n'avait pas voulu être offensante; au contraire, l'envie pointait dans sa voix. "Alors toi qui combat les démons, tu devrais bien savoir que les Alliés du Destin ont le pouvoir de détecter les invocations démoniques! En réaliser une dans l'enceinte même de l'Empire Stratosphérique... Mais quelle idée avais-tu pour..."

    "Cela ne te regarde pas" coupa subitement Hjärta. "Puisque tu es si bien informée, dis-moi plutôt le sort qu'ils me réservent et les moyens dont je dispose pour m'échapper."

    Un silence succéda à cette requête. Hjärta commençait à paniquer, sa co-détenue le voyait bien. Cela ne lui plaisait guère -elle les préférait plus tendres- aussi consentit-elle à la calmer.

    "Ils vont t'exécuter, voyons." Puis, en elle-même: "Dommage, elle panique plus encore. La situation perd tout son goût."

    La forme dans l'obscurité se retourna vers Hjärta; celle-ci faisait les cent pas et appréciant parfois de la solidité des barreaux en leur assenant de violents coups de pieds. Cela se passait toujours de cette manière. Ce n'en était presque plus amusant; mais était-ce important? Elle faisait son travail, et celui-ci lui permettait de manger. Et avec Hjärta, se dit-elle, elle aurait beaucoup à manger.

    "Cesse donc ce silence infernal" tempêta Hjärta. A son grand désespoir, les barreaux étaient plus solides que leur aspect sordide ne pouvait le suggérer. Elle s'approcha de l'ombre qui se recroquevilla plus encore.

    "Ne m'approche pas!" pesta la présence.

    "Ne fais pas l'idiote; toi aussi tu es emprisonnée je te rappelle. Nous devons nous aider. Comment t'appeles-tu? Que fais-tu là?"
    Cette demande troubla l'ombre reclue. Rares étaient ceux qui, dans ces conditions-là, s'intéressait à elle sinon pour requérir son aide. Elle continua se repousser Hjärta mais consentit à répondre.

    "Je me nomme... Storäta. Moi aussi, j'ai voulu invoquer un démon. Mais... j'ai échoué. Pour lier un pacte avec un démon, il faut qu'il s'installe une sorte de respect, sinon de crainte mutuelle, entre l'invocateur et l'invoqué. Je n'étais pas assez forte... Il a échappé à mon contrôle."

    "Combien de temps cela fait-il? Comment cela se fait-il que je n'en ai jamais entendu parlé, et que tu sois encore en vie?" s'enquit Hjärta.

    "Celle-ci est bien trop curieuse" s'inquiéta intérieurement Storäta.

(ici le début)

8. Storäta (1)

    Le pentagramme au sol avait disparu après l'incovation et les cendres froides du Nécronomicon se dispersaient lentement dans la pièce sous l'effet de l'haleine glacée de la Lune. Hjärta était restée assise là dix minutes. Elle n'avait pas dit le moindre mot; elle tentait seulement de départager le réel du démonique, le pacte avec le malin et la farce absurde. Au fond de sa cage dont le portail était encore ouvert, le corbeau-rat s'était calmé. Il éprouvait toujours de l'aversion envers celle qui l'avait capturé mais, au fond de lui, il avait compris qu'elle n'avait pas cherché à le sacrifier mais au contraire à lui prodiguer de grands pouvoirs. Ce qui ne l'empêcherait pas de s'enfuir dès que la porte de la chambre s'ouvrirait. Mais il ne s'attendait pas à ce que cet instant de délivrance soit si proche...

    La porte s'ouvrit en grand. Le fracas soudain fit sursauter Hjärta; il était minuit passé, qui cela pouvait-il être? Trois gardes se présentèrent fièrement, solidement armés.

    "Annonce à l'attention de Mademoiselle Hjärta, Alliée du Ciel" tonna le plus grand d'une voix de stentor. "Pour avoir usé de magie noire au sein de l'Empire Stratosphérique, et ce malgré votre récent passage devant le Conseil, vous serez exécutée demain à l'aube. Veuillez nous suivre jusqu'à la cellule qui vous accueillera le reste de cette nuit."

    "De quoi parlez-vous?" Hjärta, horrifiée, tentait de ne pas le montrer. "Quels indices ici vous font penser à de la magie noire?"

    Le garde la repoussa violemment et pénétra sans ambages dans la chambrette. Les symboles évidents d'invocation -pentagramme, et même le livre maudit- avaient disparu mais il régnait encore dans l'air une faible odeur reconnaissable entre mille: celle d'un démon. Mais cela ne pouvait constituer une preuve et Hjärta le savait.

    C'est alors que le corbeau-rat, qui comprenait que l'occasion ne se présenterait peut-être pas de nouveau de pouvoir s'enfuir, tenta une traversée. Alors que le chef des gardes fut trop lent pour l'attraper, ce fut un de ses collègues qui se jeta sur l'animal, qui couina de douleur.

    "Détention illégale d'animal sauvage". Un rictus mauvais s'afficha sur le visage du grand homme en armure. "On trouvera bien un moyen de vous exécuter; les juges sont toujorus très créatifs dans les cas comme le vôtre."    

    Hjärta, horrifiée, se débattit; mais elle n'était pas de taille face aux gardes armés. Alors qu'elle assenaient de maigres coups, un éclat blanc et un choc sourd sur son front la plongèrent dans l'inconscience.